Sobre el Abuelo.
Hace unos días, en la terraza de mi chica, salí a respirar aire fresco. Aire que acompaña al atardecer y los brillos naranjas que preceden a los tonos azules oscuros del manto nocturno. En los últimos minutos del día, no pude sino recordar la terraza de la casa de mis abuelos paternos. Hacía mucho que no pensaba en ellos, o en mi abuelo. Tomé aire en un gran suspiro y me dejé llevar por un momento al interior de esa casa, en su segundo piso, en aquella terraza llena de plantas que mi abuela solía comprar, pero quien las mantenía con vida era mi abuelo. La historia de mis abuelos se ha tergiversado a través de los años. Unos dicen que se conocieron en el centro de la ciudad, otros dicen que fue en un baile. Pero es mi Padre quién me contó la historia que más me ha gustado. Él, mi papá, casi nunca habla de mi abuelo, pero cuando lo hace, habla con el máximo respeto que pudiera hacer un hijo en memoria de su progenitor. Un día, a los pocos meses de la muerte de mi abuelo, le p